INCOMPLETO
Todo o turbilhão que revolta o pensamento
Não transpõem a muralha
Nela, não existe falha
Tudo fica lá dentro
É a vontade peregrina
De querer sem saber o quê
Tudo é nostalgia
Nele se finge alegria
Em tudo e nada crê
Sem definições perfeitas
Este ser inacabado
Ás voltas com as revoltas
Sem terminar o que havia começado
A muralha feita de rocha
Com gumes á superfície
Transpõem-se.
Fere-se.
Chora-se.
Já quase a sangrar
Duma dor vinda do nada
A lágrima cai face abaixo
Sem quebrar a muralha
