Morte

Morte lenta de quem vive

Que passa pelo belo, sem dar por nada…

Ó triste!

Na vida este mundo existe

O céu, o mar, as estrelas a brilhar

Tu tens a porta fechada.

Moribundo… sempre andando,

Sem o cheiro apreciar

Ó aroma Silvestre! Ó como é belo!

Mas em nada o vai encontrar.

Morrer de pé andando,

Caminhos palmilhando

Ó cansaço matreiro…inimigo traiçoeiro …

Teimoso de mansinho

Colocas tudo em desalinho.

A névoa ronda…

Ó morte disfarçada…

Insiste em envolver este velho sofrer,

Ou  vida amargurada…

Caminho

CAMINHO

O prefeito inverso de felicidade, torna-se presente
Que loucura…
São assim ecos, bem rudes os meus versos
Com rimas perdidas, vendavais dispersos.
São punhados de lúcidas verdades,
De caminhos selvagens e de loucuras,
Triste…dilacero o coração
Por no meio de ruídos, encontrar a solidão.
Sou cinza que se desfez, em chamas de endoidar,
Sonhos de uma certa vez…
Foram-se para além do mar.
A lua disse-me:
-Encontra o caminho.
Sem resposta parei de andar.
Escrevi velhos pergaminhos, em horas mortas e a soluçar.