Gosto de gente real

Sinto me rica, quando ouço  vozes de pessoas que fizeram parte da minha vida. São  como páginas escritas no livro da nossa existência. 

Partilhas, vidas vividas, momentos guardados, fazem de nós  quem somos. 

Somos o que sentimos, mas também o que partilhamos, o que ouvimos e a nossa vida estende se quando gostamos.

Eu gosto de pessoas, gosto da descoberta de cada vivência, gosto de sentir o riso, o cheiro de vidas tão  diferentes, mas no fundo tão iguais. 

Somos humanos, simples e singelos na existência, depois cada um embeleza à  sua maneira cada canteiro da sua vida.

Gosto de pessoas que se dão, que se entregam no momento, que fazem questão  de dar o que de melhor têm  de si, tempo.

Gosto de sentir gente com os pés  no chão, sem ' redes' ou suportes tropegos.  Gosto. Gosto da partilha, do Olhar, do riso e da confidência. Gosto de sentir a presença  mesmo na ausência, porque só  assim sei que o mundo é paragente como eu.

Gente de pé  descalço  ou salto de 10cm, gente de rosto lavado ou batom  vermelho. Gente que se sabe mostrar  na partilha do sentimento, no abraço  e na lágrima. 

Gosto. Gosto de gente real...

Obrigado.

Nunca é tarde

Não  podemos dizer que é  tarde

Que a idade mata os sonhos e a esperança 

Seremos sempre jovens

Mesmo não  tendo corpo de criança. 

Somos o que sentimos

Numa qualquer tarde de verão 

Somos o sonhamos

Num amanhecer ou serão. 

Saborear o momento vivido

Na esperança da felicidade

Em cada sonho sonhado

Renasce a vida , mora a verdade.

Não  podemos dizer que é  tarde

Porque o presente conta muito mais

Saber viver cada minuto

Numa viagem, num papel ou num banho de sais.

A vida é hoje

Sem expectativa de um amanhã diferente

É saber sentir a presença 

Mesmo no silêncio  da sua gente.

Sou

Sou silêncio em dias de revolta

Angústia em dias de tempestade

Sou momentos que perseguem 

Sou dor, raiva e  saudade.

Na dor do peito sinto vazio

Na solidão  desespero

Na madrugada incertezas

Na esperança O que não  quero.

Abstraio me na esperança  que passe

O sentimento que me acolheu

No barulho ouço  o vazio

Do muito que não  é meu.

Bagagem

Carregas bagagem pesada no teu pensamento, não  é  qualquer sopro que te derruba, és  feita de fibra, feita de sonhos, feita de vida.

És  carroça  velha com madeiras a rugir, és  barulho na multidão, pensamento do que hade vir.

És  silêncio  na tempestade, magua em dias frios, és  norte mesmo perdida, és  febre alta e arrepios. 

Dona da tua vontade, não  ousas contrariar, o plano há  muito traçado, que começa  a findar.

Levas na bagagem muito, tanto que não  te endireitas, o peso  é  grande e insuportável, de trabalho e obras feitas.

Segue, vai e aguenta, leva contigo a coragem, em breve chegarás, o fim é  uma miragem.

Filho

Amar um filho, é amar alguém  mais que a nós  mesmos, é  sentir que a vida deixa de ser nossa e passa a ser de mais alguém. 

Um filho é o nosso tudo e o nosso nada, é o nosso ponto fraco e o nosso ponto forte. Ter um filho é minimizar a solidão, é encontrar forças  na dor, é viver sem sair do sítio, é sentir que a vida continua.

Faz hoje 35 anos que  tudo mudou em mim, faz hoje 35 anos que o sol tem mais cor e a lua mais fulgor.

Não  se explica o sentimento, não  se assemelha  a nada. Ser mãe  é a maior dádiva  que uma Mulher pode receber.

35 anos depois, parece que foi ontem.

Meu filho Rui, tanto para escrever de ti, mas sei que não  gostas de exposição, não  gostas de fotografias, não  gostas e eu respeito.

Deixo apenas o registo de um dia como tantos outros, bonito.

Obrigada.

..morres

Morres por dentro devagarinho, quando a desilusão  te assola, quando a dor aumenta e a decepção é  constante.

 Morres....

Morres, quando te iludes, quando o encanto da vida esmorece...

Morres na luta constante..

No caminhar deselegante..

Morres na expectativa de uma vida mais leve, mas ninguém se apercebe.

Morres na exclusão  dos sonhos, na bebida de medronhos...

Morres na ilusão  do melhor, do tempo da paz e nada se faz...

Morres de um tudo que é  nada, da vida que afaga a morte e Segues...

Segues moribunda, nesta vida que te afunda sem esperança....

Morres, perdes a esperança e os sonhos de criança...

Melancólica  entregas te à  realidade, com a certeza que não  deixarás  saudade...

Morres...

Nuvens

Moram em mim as nuvens, aquelas que me assolam, tapam o sol que teima em romper.

Moram em mim para  me trazerem angústia, dor e sobressalto.

Acompanham me na noite escura, nos dias corridos, nas tardes calmas. 

Adormecem às  vezes quando me distraído, mas acordam ao mais pequeno sobressalto.

Moram em mim, teimam em não  me abandonar, são  fiéis, teimam em ficar.

Quero tirar lhe a casa,  fazer delas sem lar, mas são  tão  teimosas, não  me querem abandonar. 

Esta redoma enfeitada  é  pouso na solidão,

Teimam em ficar, embora eu queira que não. 

Moram em mim traiçoeiras, más  do pior que há, acompanham me subtilmente, num abraço  envolvente em dias de vida má 

Eu, tão eu.

Não  é  uma questão  de ser boa pessoa, é simplesmente uma dor que trava a bondade, uma vírgula que diz para olhar para o lado.

Sim, a nossa essência  muda com a forma como somos tratadas, ainda assim vacilamos, ainda assim a vontade de fazer diferente é  grande, mas depois vem à  memória a forma como já fomos tratados, a falta de bondade com que fomos confrontados

Não, não  temos que ser bons com quem alguma vez ousou não  nos tratar bem. Há  palavras gravadas, atitudes recalcados e no fundo sentimos que a vida ensina, que a vida nos mostra quem deve merecer o nosso respeito e o nosso carinho.

Se alguma vez não fui o que esperavam, repensem, eu só  reajo as atitudes.

Sonhos

Tenho sonhado, sonhado muito.

Os sonhos são  outra vida, levam me para outra realidade, ou talvez seja a minha verdadeira.

Acordei com a esperança  que a morte não  seja o fim, mas o princípio de um destino diferente, de uma vida diferente.

Os sonhos por norma são  indulores, são  vivências com paz, com magia e felicidade imensa. 

Que tipo de vida é  esta?

Que vivência  paralela nós  temos na noite escura ?

Porque sonhamos e acordamos?

Sei que não  há  sábio que responda, mágico que consiga  fazer tal truque, sei apenas, que o sonho comanda a vida. 

Que nunca deixemos de sonhar, a dormir ou acordados.

Campo

O mês  está  a terminar

Maio fica para trás 

A vida de muitos segue

Amenidades as memórias de certas coisas más. 

Saudades ficam

Esperança  renasce

Maio das maias

Das sementeiras da alface.

Sementes na terra

Sementes a borbotar

A vida também é assim

Temos que seguir, continuar.

Frutos na mão 

Frutos que saciam a Alma

Sabores do campo

Em noite quente e tarde calma.